Он как пламя костра на ветру.
Если не беречь – потухнет.
От него пахнет осенью, прелыми листьями,
осколками неба и безысходностью,
а ещё чем-то сладким.
Он – ангел.
Он уйдёт тихо,
шурша по горькой листве.
Он не плачет – это просто дождь.
Он не рвётся в огонь,
он пламя – он не сгорит в огне.
Тот, кто пламя сам, не сгорит в огне.
А потухнуть – запросто.
Он просто приснился этому миру,
а видел его настоящего.
Только один человек – менестрель.
Смерть держала их обоих крепкой хваткой.
Но они не боялись.
Они гордо шагали навстречу смерти.
Миг. И смерть.
Совсем не страшно.
Погребальный костёр – алые листья.
Но настанет новый день,
придёт старый страх,
придёт новая надежда.
Это не купить, ни за жизнь,
ни за смерть, ни за суть, ни за горсть серебра.
Если не беречь – потухнет.
От него пахнет осенью, прелыми листьями,
осколками неба и безысходностью,
а ещё чем-то сладким.
Он – ангел.
Он уйдёт тихо,
шурша по горькой листве.
Он не плачет – это просто дождь.
Он не рвётся в огонь,
он пламя – он не сгорит в огне.
Тот, кто пламя сам, не сгорит в огне.
А потухнуть – запросто.
Он просто приснился этому миру,
а видел его настоящего.
Только один человек – менестрель.
Смерть держала их обоих крепкой хваткой.
Но они не боялись.
Они гордо шагали навстречу смерти.
Миг. И смерть.
Совсем не страшно.
Погребальный костёр – алые листья.
Но настанет новый день,
придёт старый страх,
придёт новая надежда.
Это не купить, ни за жизнь,
ни за смерть, ни за суть, ни за горсть серебра.