Лис.

Вернулся лис. Он всё так же лукаво улыбается и смотрит на меня своим взглядом-рентгеном, но его руки стали тёплые, а голос почти нежным.
У меня от него бабочки внутри летают.
И я по-прежнему его немного его боюсь.
Мне немножко страшно.
Говорят, что в интернете НЕТ любви. А я утверждаю упрямо – есть. Пускай странная, невозможно глупая, как сиюсекундное желание. Но она есть.
Раньше я бы не назвал это любовью, а сейчас – это любовь, какая есть.
Это привязанность, желание, и ещё черт знает что, забытое и найденное во время нашей игры.
Мы пытаемся быть собой. У меня плохо получается.
Иду с ним по течению.
Он. Не. Мой. Лис.
Я. Больше. Не. Солнечный. Ёж.
Просто встретились. И снова бабочки.
Только холодные снежинки.
Те бабочки умерли, и превратились в этих, в снежинки.
Лис, ты такой тёплый.

---

А что если?..

А что если?..

Иногда, я хочу умереть. Я представляю, как спрыгну с крыши дома, не важно, какого. Я представляю ту нано секунду падения, а потом удар и боль, несколько секунд осознания того, что ты наделал – и смерть. Я представляю, как надо мной склоняться врачи и любопытствующая толпа, которой плевать, кто умер. Для них это очередное развлечение. Я представляю, слёзы друзей, родных и знакомых. А потом, они отпустят, забудут, и они продолжать жить с лёгким сердцем.

Можно переиграть, да?

Зарёванный, с красными глазами воспаленными глазами; кусаю обветренные губы и шепчу что-то невразумительное, а потом беру кухонный нож, с отчаяньем, страхом и какой-то завороженностью смотрю на матовое острое лезвие, и, закрыв глаза, с силой ударяю себе по запястью. Острая боль обжигает руку, со сдавленным криком, роняю нож в строну. Пульсируя, из порезанных вен выплескивается тёмно-вишнёвая, густая и вязкая кровь, веером брызжет на лицо, стены и зеркала.

Но, случается чудо, его спасают. Он остаётся жить. Но что важнее: жизнь, или иллюзия жизни?

---

Иногда, я улыбаюсь отражению, потому, что мне никто не улыбнётся.
Иногда, я говорю с отражением, потому, что никто не говорит со мной.
Иногда, я целую отражение, потому, что никто меня не поцелует.
Иногда, я смотрю в глаза отражению, потому, что мне некому смотреть в глаза.
Иногда, я плачу вместе с отражением, потому, что некому увидеть мои слёзы
Иногда, я смеюсь вместе с отражением, потому, что некому услышать мой смех.

___________________________________________________________________

Но я всегда один. Точнее, мне так удобней. Не нарцисс. Не тюльпан. И даже не ромашка.
Маленький глупец, возжелавший одиночества.
Я буду смеяться над любым, кто хочет такой жизни. Я смеюсь над собой.
*Отражение, подобно мне, скривило губы в усмешке, но всё равно, оно неуловимо иное. *
Не я, и отражение, не поймут вас, те, кто желают одиночества.

@музыка: Машина Времени Вагонные споры

@темы: Сказки

---

Но ведь ты счастливый?...

Приклонись мне сука!
Ибо я-твой Бог!
Поцелуй мне руку,
приклонись у ног!
Не смотри в глаза мне!
А можешь только в пол!
Ты уже на дне.
Животом на стол!
Не ори- не слышу...
Ноги шире плеч!
И не плачь - не вижу...
Я сказал же - лечь!
Будь послушным,сука!
Подчинись гаденыш!
Не издай не звука!
Не шипи змеёныш...
Ты же мой ведь только...
Понимаешь, милый?...
Может это горько...
Но ведь ты счастливый?...

---

Ерунда.

Виртуальность не предполагает к реальным знакомствам. И несколько тысяч встреч исключение из многомиллионного интернета.
Наши лица скрыты, голоса забыты, мелкие проблемы не интересуют. Мы можем много часов сидеть у монитора, сонные и голодные, но почему-то довольные.
Литрами пить кофе и питаться фаст-фудом, или, на худой конец, кошачьим кормом. Но так только у самых запущенных. Не стоит говорить, что вы не такое.
Все мы т а к и е – м а н ь я к и.
Я хочу жить один, литрами пить кофе и забыть кто я.
Но это не настоящее желание. Пока люди не вырывают меня из дома, я действительно этого хочу, но, слава Богу, у меня есть друзья, которые не дают стать слизняком. Я может, и не самый интересный человек и далеко не так хорош, как они, но ч е л о в е к. И этого им достаточно.
Я могу слушать. Я могу быть тенью. Иногда, и, наверное, только с Химе, я могу разговаривать.
Говорю я почти всегда, только меня никто не слышит. Но я, же говорю так тихо, что меня бы никто и должен услышать.
Периодически, у меня психоз, без всяких приставок. Истерики на пустом месте, тяжёлые чувства, суицидальные мысли. Я привык.
И они, тоже, и от этого как-то легче становиться, ведь я существую. Да, бессмысленно, не нужно и по течению. Но ведь есть те, кому хуже?

Мнимый Король

---

Ира, ты глупышка.

Ира, ты глупышка.
Не люблю своё имя, глупо, правда?
Раньше любил, больше всех имён на свете, а теперь плеваться от него хочу.
Оно такое, липкое, противное, совсем не мое.
Ма, а Ира меня обижает, – ноет брат.
Ирка, ко мне, - кричит Мишура.
Ичи, ты тёплый, - говорит Тесла, и это единственное обращение, которое мне нравиться.

@настроение: Глупое

---

Глупые.

Глупые.

Вот почему когда одним сказали «нет», они успокоились, а другие настырно лезут в жизнь? Я всё прекрасно понимаю, что неприятно, когда говорят, нет без причины, а вот когда, есть причина, и всё рано лезут, меня бесит. Я болею, мне больно, а они лезут. Не открыл дверь, сказал, что не могу гулять. Он всё трезвонит и трезвонит. Для меня тишина и так не частая гостья, а он разрушает и без того зыбкий покой. Нет ведь, у него есть свой дом, свои друзья, почему я должен мучиться из друзей своего брата. Хотя, друзья громко сказано. Курильщики. У них ведь вместо «привет, как дела» - «дай покурить, я знаю, что у тебя есть». И плевать, что нет у него ничего.
Как же я устал от глупости, своей, в первую очередь, и от них тоже.
Грубые, злые невежи.
Я удивляюсь, откуда, откуда столько зла?
Многие сказали бы: «Ичи, ты такой добрый».
Да, ни и в коем разе я не добрый, просто иногда могу дать то, что у меня просят, ни больше, ни меньше. Просто могу в нужный момент промолчать или сказать «всё будет хорошо, прорвёмся».
А так, я эгоист, злой и немного циничный.
И, наверное, я не пустил мальчика не потому что, болен, а потому что мне они все надоели до серо-буро-козявчитых чёртиков.

@настроение: Амёбам и то лучше.

---

Утро.

Утро в этом сером здании начиналось всегда одинаково: ещё до восхода солнца звенел противный писклявый будильник, разрушая хрупкий покой обитателей; тем приходилось просыпаться, прогоняя остатки сна. Те, кто не вставали сами, поднимала комендант – невысокая женщина, с грубым лицом и злыми чёрными глазками, и от неё всегда неприятно пахло специями чем-то ещё, похожим на просроченные духи. Так что, у детей не большой выбор, сны, в любом случае, досмотреть не дадут. И это, это грустно.
Дети ещё мирно сопели в своих неуютных кроватках, а она уже придумывала, как погаже разбудить их, но одного её появления в спальне хватало, что бы у детей настроение было испорчено на весь день. Ей, честно говоря, нравилось видеть их хмурые, не по-детски утомлённые лица. Наверное, так она не чувсвовала себя настолько никчёмной. Зэндер от чего-то ухмыльнулась, вышла из комнатки, решив, что ещё слишком рано.
Все досматривали сны, все, за исключением двух непосед: Тома Муна, семнадцатилетнего подростка и Милинды Свон, тринадцатилетней девчушки. Они дождались, когда Зэндер уйдёт, и они смогут спокойно всё обговорить. Наконец, её шаги стихли, ненадолго всё успокоилось, но в конце коридора снова раздался шум, но к счастью, Комендант ушла в свою коморку, и ещё как минимум минут сорок, не выйдет без надобности. Дети надеялись, что такой надобности не будет.
- Наконец-то… - Выдохнул Том, вылезая из их «убежища», а затем, помог вылезти Милинде.
Оба выглядели немного помятыми, впрочем, что и не удивительно, ведь столько времени просидеть под кроватью.
- Том, ты, правда, думаешь, что у нас с тобой всё получится? Картонный Лорд сказал, что не сможет помогать тебе, а Цветная Леди ушла. Ведь помимо меня… - Девочка тряхнула своей рыжей копной волос с не меньшой величественностью, чем лев. – Много тех, о ком она должна заботиться. Мы должны понимать, что должны протащить всё это на своих плечах, без них. Хотя, я скучаю по ним, без них так всё серо. – Зелёные глаза девушки потухли, будто в них перегорела лампочка, они всё ещё зелёные, но они совсем блёклые.
- Мы же это столько раз обсуждали. Мы обязаны. Я не хочу умереть в тюремной робе, понимаешь? Если нам суждено умереть – так точно уж не здесь. - Юноша понизил голос до хриплого шёпота. – Даже без них, мы сможем.
Они умолкли. По какому-то мановению, одновременно посмотрели в маленькое окошечко. Мелькнула неясная тень, но тут же исчезла, так и не приняв определённой формы.
- Мили, ты тоже видела это?
- Да… - Выдавила из себе девочка, легонько улыбнувшись.

@темы: Сказки

---

интересно, чей?

Кап. Кап. Кап. Капельки пота и слёз падают вниз, с шумом разбиваясь на тысячи мельчайших, ударяясь об асфальт.
«Сколько, интересно, я так провисел?»
Ватануки отчаянно держался за трухлявый навес. Падать – всего ничего, но всё равно страшно… Лучше упасть и разбиться, чем так, к этим… Страх медленно, но верно овладевал им. Юноша уставал. Раз. Два. Три.
Кимихиро пытался не думать о том, что там, внизу.
Страх овладевал. Сначала душой, потом телом. Пальцы деревенели и отказывали слушаться. Вот-вот, он сорвётся. Наверное, это не будет красиво.
Кимихиро не выдержал – отпустил. Он зажмурил глаза, готовясь к худшему. К тому, что его съедят .
Но. Но что-то сильное и тёплое. Вверх. Спасли. Отдышаться, а потом можно отрыть глаза.
- Эй, - низкий, почти без эмоциональный голос, который, Ватануки без труда узнал.
- Что? – Ватануки всё ещё не пришёл в себя. Но скоро, при этой фразе, он будет говорить много и не по делу.
Страх не отступил, он и не думал покидать его. Ватануки, следуя порыву, ища защиты, обнял Доумеки. Такой простой, вполне естественный жест. Но, но кажется, так всего в этом много.
И одна не простая эмоция. Описать словами – трудно. У неё нет названия. Но она есть. Может быть, это Любовь.
Доумеки обнял этого нескладно, испуганного до полусмерти юношу. Шизука прижал его к себе, и поцеловал в макушку.
Слишком похоже на сон.
Если это сон, интересно, чей?

@темы: Сказки

---

[Реклама]

Любимый ролик. Шанель № 5.

__________________
Влюблён в Женщину.

...но это реклама. Да, действительно особенная реклама.
Но воспринимать близко к сердцу не стоит, это всего лишь видеоролик, он ничего не изменит. И не имеет особенного значения.
Обычная необычная реклама.

---

Азарт.

Азарт в крови бурлит.
И не изменишь ничего.
Хочу играть.
Играй.
Тебя ведь не держит никто.
Ты, кажется, влюблён в неё?
В кого?
В свою игру.
Ах, да, это так, она меня поработила.
Давай тогда же раскинем карты и сыграем.
Какая ставка?
Интерес.

@настроение: Сонное, но доброе)

@темы: Сказки

---

Мелкий.

Мелкий, глупый, невыносимый ребёнок. От тебя одни беды, придурок! Ненавижу тебя. Убью, разорву, на куски разрежу, мокрого места не оставлю, сука! Я буду избивать тебя, пинать, выверну тебя наизнанку, сволочь! Порву твои руки и ноги, голову разобью о землю.
Я сотру всю память о тебе, мелкий.
О тебе все забудут, навсегда.
Ты уже никто, пустое место, ноль без палочки.
Ты только и умеешь, что всем портить нервы.
Ты как таракан.
Но таракана можно раздавить, а тебя нет.
Ненавижу тебя за это ещё сильнее. И тебя, и всех твоих дружков-придурков.
Понял?
Да ничего ты не понял.
Ты слёзно обещаешь, что исправишься, но и не проходит минуты, после твоего обещания, как ты снова творишь чёрт знает что, идиот!
Вот бы ты не рождался никогда! Мы бы все были счастливы. Но ты родился, и самого своего рождения ты приносишь несчастье своей семье. Ненавижу.
Ненавижу тебя, и себя.
Придурок мелкий.
Ты хоть знаешь, сколько боли ты принёс? Конечно, откуда тебе знать? Ведь тебе главное собственное «эго» утешить, а на остальное – плевать.
Идиот, когда ты сдохнешь, я даже плакать по тебе не буду.
А это будет скоро, очень скоро, даже, без моего вмешательства, ясно, дебел?
Ты же куришь как паровоз, всего за год прокурил квартиру настолько, насколько отцу и за десять лет не удалось. Ты выпил уже столько, сколько я не выпил за всю свою жизнь. Не удивлюсь, если ты начнёшь колоться. Но если и начнёшь, я лично тебя на принудительное лечение в диспансер сдам, ясно? Или прикончу. Мне ничего не сделают, потому что я - невменяем. И всё из-за тебя.

Тебе нельзя было общаться со сверстниками, они тебя испортили. Тебя надо было тогда не выпускать из-под замка, надо было, что бы у тебя не было людей-друзей, надо было, что бы твоим единственным другом была скрипка.
Но ты, ты, ты так не захотел. Видите ли «как все» хочу. Ну что, доволен, баран, «как все». Ха-ха, ты такой же, как все! Ты хуже, последний отброс.
Зачем она тебя родила, ничтожество?!
Всё, я больше не могу.
Устал от тебя.
Больше не хочу возвращаться в дом, где ты.
Буду приходить домой, только что бы переночевать.
Дурак, ну и дурак ты. Она не выдержит, и сотворит сначала с тобой что-нибудь, а потом с собой.
Тогда ты будешь счастлив?

---

Крылья.

Он был на седьмом небе от счастья. Он чувствовал, как у него вырастают крылья. Он витал в облаках, ему было очень хорошо. Да, у людей вырастают крылья. Они могут летать, могут парить высоко над землей. Их не будут волновать мирские проблемы. Они становятся ангелами. По крайней мере они так думают. Он понял, что те крылья, которые ему подарил, оказались всего лишь грубой подделкой. А теперь, когда эти крылья оторвались и упали на землю, он их подобрал и швырнул в лицо дарившему, на мол, склеишь.
Он вспомнил про крылья, которые так легко он потерял. Он задумался о том, что сейчас у него тоже крылья. Он же счастлив, он на седьмом небе от счастья. Что ему нужно еще, кроме любимого человека? У него все есть. Даже любовь. Все бы хорошо, но это было месяц назад. Сейчас все иначе. Сейчас нет любимого человека. Его вообще больше нет. Был человек, и нет человека.
С каждым последующим годом, ему все больше хотелось получить крылья. Он был готов пойти на все, чтобы научиться летать. Но сколько было любви, сколько пар крыльев он износил и не одни из них не стали его навсегда. С каждой новой попыткой взлететь, он сомневался стать птицей все больше и больше. И это было так. Крылья обламывались. Он не просто не умел летать, он был одинок. Его бросали друзья, только из-за того, что он имел, по их мнению, бредовую мечту полета. Все говорили, что такое бывает в сказках. Ему говорили, что рожденный ползать, летать не может. Ему говорили, чтобы он ходил по земле как все и не думал ни о чем. Но он не мог. Он хотел летать. Он нуждался в полете. В полете души.
Он искал крылья повсюду. И однажды, он нашел их.
Он поднялся с покрывала и подошел к краю крыши. Он смотрел далеко вперед. Какой красивый пейзаж открывался перед ним. Лес, поле. Он хотел пролететь над этой красотой, увидеть все это свысока. Он раскинул руки в разные стороны. Закрыл глаза, поднял голову к солнцу и глубоко вздохнул. Воздух казался ему наполненным благоухающими ароматами. Он стоял так, раскинув руки, всего несколько минут, но ему показалось, будто прошло несколько часов, недель, вечность. Он сделал шаг вперед и...
...Когда он открыл глаза, он летел над лесом. Он видел верхушки деревьев, сидящих на них птиц, которые, казалось, завидовали ему. Он нашел крылья. Свои крылья. Он был уверен, что не упадет больше никогда. Он не упадёт!

- Сегодня, - слышался голос из телевизора, - по сводкам "Дорожного патруля", был найден труп молодого человека, на вид 22-25 лет. По предварительным данным - это самоубийство...

@темы: Сказки

---

Кто я?

- Кто ты?
- Человек.
- А почему от тебя пахнет мёдом?
- Потому что я человек.
- А крылья?
- Выпил слишком много счастья.
- Медовый, маскируйся лучше.
- В этом мире никто не заметит.

@настроение: Глупее не бывает.

@темы: Сказки

---

Он – ангел.

Он как пламя костра на ветру.
Если не беречь – потухнет.
От него пахнет осенью, прелыми листьями,
осколками неба и безысходностью,
а ещё чем-то сладким.
Он – ангел.
Он уйдёт тихо,
шурша по горькой листве.
Он не плачет – это просто дождь.
Он не рвётся в огонь,
он пламя – он не сгорит в огне.
Тот, кто пламя сам, не сгорит в огне.
А потухнуть – запросто.
Он просто приснился этому миру,
а видел его настоящего.
Только один человек – менестрель.
Смерть держала их обоих крепкой хваткой.
Но они не боялись.
Они гордо шагали навстречу смерти.
Миг. И смерть.
Совсем не страшно.
Погребальный костёр – алые листья.
Но настанет новый день,
придёт старый страх,
придёт новая надежда.
Это не купить, ни за жизнь,
ни за смерть, ни за суть, ни за горсть серебра.

@темы: Сказки

---

Хочешь?

Хочешь, я расскажу тебе сказку, и даже с добрым концом? Идём за мной.

_______________________________________________________________________

Не ходи за чёртом. У него хоть и доброе лицо, но он не такой, каким кажется.

---

Воспоминание о воспоминании

Воспоминание о воспоминании.

Серый-серый день, холодный-холодный дождь, голубая-голубая трава. Ты нарисовал мне картину, очень красивую, но только ошибся с красками. Я люблю голубое небо, тёплый день, и ещё, голубой травы нет. Хотя, есть, на твоей картине, которая мне приснилась.
Ты много рисовал, а мне много снилось. Мы никак не могли встретиться вне наших снов.

Я очень люблю твои сказки о принцах и принцессах, добрых волшебниках, всякой нечестии, драконах. Ты делал меня самым счастливым на свете. Тогда я не считал глупым то чувство, которое взрослые называют любовью. Мне казалось, так и должно быть. Прости, волшебный сон.

Я вырос, увы, это участь настигает всех детей, перестал верить в чудеса, вбил себе в голову, что нет чудес, а истинных особенно. Но ты продолжаешь мне доказывать, что чудеса есть, когда показываешь мне воспоминание о воспоминании.

---

Не жди напрасно чуда.

Босиком по холодному мрамору иду один, гулко по огромной зале эхом отражаются мои шаги. Тихо из глубин Театра доносится музыка. Холодный ветер распахивает двери предо мной, приглашая на сцену.
Не хочется идти, но я выхожу. В нерешительности смотрю на Гостей, ждущих Чуда Сцены. Какое-то тёплое чувство овладевает мной. Однако голос всё ещё не прорезается, жаль, как же жаль. На стуле я замечаю красивую Марионетку. Она то, что мне нужно. Подхожу к ней, завожу все механизмы, распутываю длинные нитки. Когда всё готово – ухожу в тень, остаётся Кукла, прекрасно танцует и чудесно поёт, ей достаются овации. Я не расстроен, нет, что Вы, это чудеснейшее существо сорвало первые свои аплодисменты.
Зрители в восторге, они просят, что бы к ним вышел и Кукловод. Только самые внимательные личности помнят, что подаривший им Чудо человек, нерешительный мальчишка, бес голоса.
В зрительный зал выходи красивый молодой человек, одетый в чёрное платье. Его не узнать, совершенно иной человек. Пока играет музыка, пока движутся куклы, пока говорят актёры, пока бьются сердца, пока не кончился спектакль - он Гений.
Но вот занавес упал, отзвучала музыка, всё участники Чуда уже ушли с поклона, Театр покинул последний зритель, и вот вроде бы пора снимать маcку, но так не хочется.
Маски стали лицами, эмоциями. Маски занял своё место в жизни Кукловода.

@музыка: Тэм Гринхилл - Кто даст ответ.

---

[Любовь – аномалия]

Если можешь умиляться тонким, щекотливым, милым шуткам значит, душа еще жива. Если вы еще не смотрите тонной порнографию, не относитесь ко всем этим делам с цинизмом и спокойствием, значит еще не все потеряно. Ведь чем спокойнее и циничнее относишься к главному инстинкту человека, тем меньше остается в тебе места для душевной любви.
Некоторые люди могут показаться глупыми, но именно они способны на самую страстную любовь - не плотскую любовь. Они готовы любить, несмотря на недостатки другого человека.
Они рады любить душой, а не телом.

Любовь человека. Странно, невозможно, дико? Давайте скинем с себя привычный взгляд на мир, который для большинства стал темницей для разума. Попробуем мыслить вне всяких граней, и уж тем более моралей, которые меняются как минимум каждые сто лет. Каждый раз люди считают, что все так и должно быть, ничто не изменится. Но на самом деле меняется все, просто не все умеют взглянуть в будущее. Кажется, что человечество утратило это чувство, но остались те, кто любят. Пускай, он любит куклу, но она, как живая. Он любил её, несмотря на то, что она, скорее всего этого и не чувствовала. Этот человек настолько одурманен от любви, что ему плевать любит ли его другой или нет. Человек чувствует себя счастливым и все.
Люди в мире вытворяют такие вещи, что просто слов нет. Человек имеет маленькое счастье для себя, которое абсолютно не касается других. Другое дело если человек получает счастье за счет других.


Духовная любовь не поддается никакой логике. Годы не помешают любви, потому что духовная любовь не имеет границ. Плотская да, но не духовная, именно в этом ее сила. Нормально это или нет, глупо судить, так как обычная духовная любовь, о которой пишут стихи, и поэмы уже есть отклонение, своего рода мутация. Ведь ясно для чего на самом деле существует любовь, лишь для одной цели. Но у человека как у существа имеющего разум это развилось в особенно сильную мутацию в отличии от животных. Так что все в этом отношении тоже путем. Кстати если не ошибаюсь, еще Фрейд говорил, что написание стихов есть отклонение, а все, потому, что в девятнадцатом веке были, совсем, другие морали. И что, разрушив их, мир стал лучше? Нет, по-моему, нет. Где же поэты подобные Пушкину? Их совсем мало, поскольку все люди стали более распущенными и открытыми. Остались в основном те, кто способен мечтать о таком мире, и выражать это в таких вот произведениях.